sem sair do lugar,
sem saber cantar,
Eu sou ninguém,
quase sempre feliz,
com pingos azuis no nariz
Sou prosa e rima,
em versos da terra,
da cidade e da serra,
Sou estranho e fugaz,
não tenho as paixões
comuns aos ladrões,
Meu lirismo
é angústia do poema, a morte,
que nem mesmo a sorte
livra-me (ao prolongar o poema) do meu grande cinismo
Luiz Augusto Rocha
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